Dans ma tête, je fuyais mon pays pour la France, patrie des droits de l’homme, et Paris, ville des Lumières, symbole de liberté. J’allais vite déchanter. Avec mes deux plus jeunes enfants de 1 et 3 ans, j’allais connaître une vie de SDF, allant d’un hébergement à un autre. A chaque fois que je cognais à la porte d’un membre de ma famille, je sentais que j’étais maudite : celle qui avait dit “non” et pouvait diffuser, tel un virus, de mauvaises idées à d’autres femmes. On me lançait : “Retourne au Mali”, “Va retrouver ton mari.” J’avais laissé mes trois filles au pays et je savais que, si j’y retournais, je serais menacée de mort pour avoir transgressé une pseudo-coutume faite par des hommes pour des hommes. Quand je téléphonais, on me raccrochait au nez. Mes colis n’arrivaient jamais à mes enfants. J’ai tenu avec mon pécule, suivi une formation en alphabétisation. J’avais découvert l’association Femmes Relais à Bobigny, que je n’ai plus quittée.